Tránsito 18/05/07

Todo es tránsito y el presente no existe. El pasado se agarra a tus tobillos hinchados y no consiente que el futuro termine su metamorfosis. Kafka era un loco y un tullido mental, no sabía de que hablaba. La gente no cambia, no crece, no evoluciona. Siempre es igual, todo es igual. Aparentemente todo se transforma pero en la esencia permanece, inmutable. Es la energía, es el vómito del cielo, es el rayo.

Tú sabes que es así, aunque nunca te lo hayan explicado. Las escuelas, amiga, no lo enseñan todo, es más, últimamente no enseñan casi nada. Te dirán, te hablarán de la escuela de la vida. Otra mentira más sacada de algún barato y gastado libro de autoayuda. La vida solo enseña como NO vivirla. Otro tránsito, esta vez es el último, hacia la no-vida.

La muerte tampoco existe, sabes, no puede morir lo que nunca estuvo vivo salvo en un truco del lenguaje. Las células se transforman y la vida (otra palabra con trampa) termina tal y como la conoces. Nada más. Es ridículo sufrir por si habrá algo más o no, nadie sabrá nunca nada y nada importará. Y lo que de verdad importa, que es tarde y él no llega, tampoco puedes cambiarlo. Ni solucionarlo.

No es la primera vez que lo hace, ¿verdad?, ni será seguramente la última. Pondrá alguna estúpida excusa (siempre son excusas) y tú le creerás como una idiota. Una idiota enamorada a la que otra vez dejarán plantada. Te llamará a última hora y emprenderás la vuelta a casa, sola. Te jurarás a ti mi misma que no volverá a pasar pero en el fondo de tu alma (esa sustancia inexistente que se empeñan en buscar y que nunca será encontrada) sabes que se repetirá. Y tendrás la misma sensación de tristeza infinita. Tan triste como la seguridad del cambio (del tránsito) cuando sabes que no hay tal.