Retazos 28/09/05

Este relato fue publicado por su autor en el foro de relatos eróticos de petardas el 28 de septiembre de 2005


- Has vuelto por fin.
- Claro. Siempre vuelvo.
- Nunca te fuiste del todo.
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- Necesito un trago.
- Bébete toda la botella, si quieres. Es tuya.
- Me gustaría más beberte a ti. Del gollete.
- Parece mentira que no hayas aprendido nada en todo este tiempo.
- La experiencia es un regalo que llega cuando ya no hace falta*.
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- Desnúdate.
- ¿Ya?
- ¿A qué quieres esperar?
- A que me desnudes tú.
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- ¿Te ha gustado?
- ¿Por qué siempre preguntáis lo mismo?
- El ego masculino, creo. Nos gusta que nos mientan.
- No me gusta ese rintintín.
- Lo mismo dijo Lassie en su día.
- ¿Qué?
- Nada, que si te ha gustado.
- Claro.
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- Somos raros.
- ¿Por qué?
- Aquí estamos los dos. Juntos, desnudos, en silencio, después de años sin vernos.
- ¿Y eso es raro?
- Sí. Deberíamos seguir follando.
- Te estoy esperando.
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- ¿En qué piensas?
- En nada importante. Oye, ¿crees que habrá vida después de la muerte?
- No lo sé. Me preocupa más que no la haya antes.
- ¿Crees que estamos vivos?
- Quizá. Te deseo siempre.
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- Vístete. Tenemos que irnos.
- ¿A dónde?
- ¿Qué importa?
- Ahora mismo, nosotros.
- Pues eso.
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- ¿Quieres pasear?
- ¿Se te ocurre algo mejor?
- Sí, pero después.
- Vale. Paseemos.
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- Me gusta estar contigo.
- Mentira. Te gusta follar conmigo.
- Eso también.
- El día que te guste estar conmigo, simplemente estando, no volveré.
- Lo sé. Eres cobarde. Pero sí volverás.
- Fóllame.
- ¿Ahora?
- Claro.
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- ¿Me quieres? Aunque sea solo un poco.
- No preguntes tonterías.
- Están empezando a dejar de serlo.
- No me preguntes eso, por favor.
- ¿No te gustan las preguntas? ¿O tienes miedo de las respuestas? La vida solo da preguntas, nosotros somos la respuesta.
- Vale, Platón, pero no me preguntes eso.
- Entonces, ¿me quieres?
- Ahora sí.
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- ¿Ya te vas?
- Sí.
- Volverás.
- O no.
- Siempre vuelves.
- Tal vez no esta vez.
- Te esperaré.
- ¿Me esperarás?
- Sí.
- O no.
- Tal vez te espere.
- Tal vez no vuelva.

*La frase no es mía, es de Ana María Matute

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Resaca 28/09/05

Este relato fue publicado por su autor en el foro de relatos eróticos de petardas el 28 de septiembre de 2005

Recuerdo perfectamente aquella noche. Hacía un calor de mil demonios. Con tu voz suave me dijiste que ya no estabas enamorada de mí. Que me seguías teniendo cariño, lógicamente, después de tanto tiempo de relación. Pero que ya no era igual que al principio. Tus palabras produjeron un vacío sordo en mi cabeza y una sensación de pesadez que antes nunca había tenido. Notaba asimismo un regusto metálico en el fondo de mi garganta y, al recuperarme un poco del estupor inicial, comprendí que me había mordido el labio y que era la sangre la responsable de ese sabor mineral.

Por fin conseguí articular palabra. Bueno, la verdad es que tarde un rato en poder decir algo coherente. Además tampoco había mucho que decir. Sí, es cierto que últimamente yo también había notado un cambio en tu forma de actuar. Parecías ensimismada. Lejana es la palabra exacta. Por supuesto terminé preguntando lo que creo que todos los hombres en esa situación terminan preguntando. Algo tan estúpido como:

- Pero, ¿hay otra persona?
- ¿Otra persona? –te burlaste- ¿Hace falta que haya otra persona? ¿Te sentirías mejor si te dijera que la hay?
- No lo sé. Quizás lo haría más sencillo.
- No. No hay otra persona –respondiste molesta.
- ¿Entonces?
- Entonces simplemente ya no siento lo mismo. Entonces simplemente no te quiero igual. Entonces simplemente lo nuestro se está acabando. Pensé que debías saberlo. Aunque a lo mejor, hubieras preferido que te dejara sin más, cuando terminara del todo –escupió.
- No, no. Está bien así. Al menos me darás la opción de intentar recuperar tus sentimientos, ¿no? Los míos no han cambiado.
- ¿Oportunidades? ¿Crees que es tan fácil?
- Déjame intentarlo. Ahora los dos tenemos unos días libres. ¿Te acuerdas del hotel donde fuimos en nuestro primer viaje juntos?
- Sí, claro que me acuerdo –sonreíste por primera vez en demasiado tiempo.
- Déjame que intente reservarlo para estos días. Sería como volver a empezar de cero – le dije, no muy convencido de su respuesta.
- De acuerdo. Intentémoslo –dijiste ante mi sorpresa.

Conseguí reservar el hotel para tres días y, en silencio, fuimos para allá. Llegamos a Asturias a media tarde, cogimos las llaves de la habitación (que por un capricho del destino era la misma que habíamos compartido en aquel primer viaje) y subimos. Al abrir la puerta llegó a mi nariz un aroma incierto, mezcla de madera vieja y polvo nuevo. No era un olor molesto y, además, tu siempre dijiste que un poco de polvo crea hogar. Deshicimos las maletas y fuimos a dar un paseo por la playa. Siempre me han gustado los paseos por la arena al anochecer, cuando las sombras crean dudas y la luz es la justa. Injusta en este caso. Porque siempre me ha parecido injusta la belleza y bajo aquella luz, escasa, estabas más bella que nunca.

Estuvimos unos quince minutos paseando hasta que me decidí a coger tu mano. Noté como te tensabas un poco pero no me lo impediste. Estuvimos hablando de futilidades y, por un momento, parecía que nada hubiera pasado, que el tiempo se hubiera detenido en aquel primer viaje.

Ya de camino al hotel, me atreví a intentar besarte. Fue en ese momento cuando empecé a presentir que, pasase lo que pasase, algo se había roto para siempre. Aunque me devolviste el beso, fue un beso inerte, inane. Frío. Entramos en la habitación y todo volvía a estar allí. Tal y como lo recordaba.

Volvimos a besarnos y empecé a desnudarte con más pasión de la que recibí a cambio. Al sentir tu piel en contacto con la mía, un escalofrío me recorrió la espalda. Un escalofrío innecesario que noté no correspondido. Aún así, hicimos el amor. Lentamente, nuestras manos recorrieron nuestros cuerpos como tantas veces. Volví a acariciar tu pecho, deteniéndome en cada centímetro. Recorrí tu cuerpo con la lengua y noté como tus músculos se tensaban anticipados. Te dejabas hacer pero no conseguía ver amor en tu mirada. Tus ojos, transparentes como la traición, habían perdido brillo. Te penetré despacio y al fundirme dentro de tu cuerpo, eché de menos el pasado. Nuestro sudor se mezcló y, en el clímax del orgasmo compartido, comprendí que no había vuelta atrás. Que daba igual con cuanta fuerza intentara recuperarte, recuperar lo nuestro. Lo que hubo ya no estaba. Una mezcla de ira y dolor rompió mi mirada.

A la mañana siguiente, volvimos a pasear por las rocas que bordeaban la playa. El mar rompía con fuerza y, en la soledad del alba, las lágrimas rodaron por mis mejillas y se estrellaron contra las piedras. No vi dolor en tus ojos. Ni preguntas. Sólo hastío.

Vi como la resaca se llevaba tu cuerpo entre espuma blanca. El agua se llevó tu cuerpo. Sólo. Tu recuerdo quedó flotando. Siempre.

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